Les chiens sont repus

Les chiens sont repus, les chats tout de suite..
Yok s'est baigné, l'eau est tirée,
Je vais me laver. Devant le feu dehors.
Agréable (mais long)
Surtout depuis que mon sein droit me fout la paix..
Tout à l'heure Jl.
(Je ne dois pas -trop- sentir le chien!)
Solitude rompue d'ici la voiture dans l'allée..
Bruit familier d'un diesel lancinant

Mais c'est à toi que je pense..
(Aux abattoirs aussi... et à mes blogs).
Objets contre phobiques qu'il dit.
Il me faut l'amour de tous faute d'avoir celui que je veux..
Pour remplir le vide sidéral laissé  par cet arrachement...

Comme la lune arrachée à la terre tourne en orbite tout autour..
Tu vogues au dessus de moi..
Tu n'es pas seul.
(Lydie Marguerite Gustau aussi..)

Dix ? non onze millions de gens à présent sur mes blogs..
Et pour te remplacer, ce n'est pas encore assez..
Il en faudrait plus. Treize, allez !
Porte bonheur ! J'y arriverai.

Ratée?  Oui mon amour, c'est vrai.
Pauvre paumée, c'est vrai aussi..
Sans dents, évident, ça va avec
Mais voire..
Une ratée qui dès qu'elle éternue..
Fait éternité pour mille dans la journée et plus ensuite...
Tout dépend du sens des mots.
Merci de m'avoir forcée (intellectuellement)...
Comme Erdal sexuellement et Jl affectivement..
Il faut croire que j'adore être violée.

Et alors tu reviendras peut-être?
Mais je le voudrais peut être pas.
Ce sera trop tard.
Comme l'enfant de la chanson que chantait Josée..
Qui accrochait une à unes les feuilles de l'arbre...
Parce que le médecin lui avait dit
Que sa mère serait morte quand elles seraient tombées.

Le contrephobique à détruit la phobie...
Et, inutile à présent, il demeure, et essentiel. Éternel.
C'est peut être cela qu'on appelle l'art? Le talent?
La douleur ? L'artefact de l'amour perdu?
{Puisque pour toi ma vie ne vaut rien..
[et please ne me dis pas le contraire]..
Qu'elle vale pour d'autres! Et mille.. dix mille.. cent mille.}
Il me faut au moins ça. Sinon rien.

Le vaux-tu ? Je ne sais pas.
La question n'est pas là (puisque je t'aime et c'est indélébile.)
La question est que tu es seul à me refuser (Jean est mort)
Et qu'on s'attache plus à qui vous déprise
Qu'à qui vous enlaure...
(Ta mère, redoutable machiavelle, avait raison)
Pour le changer. Et on y arrive je crois.
Mais ensuite on s'en va.
À quoi bon?